domingo, 21 de junio de 2009

LOS POETAS Y LAS LETRAS Numero 4 Junio

4 comentarios:

  1. Hola

    Gracias por acogerme entre vosotros.

    Quisiera, si es de vuestro agrado, enviaros esta poesía entre las primeras que hice, inspirada por este maravilloso rincón de la ´´Ribeira Sacra´´, Galicia, entre Monforte de Lemos donde resido y Ourense, donde se encuentra la locomotora de vapor que figura como foto de mi perfil...

    Lo mío es poesía y trenes y de tierra Gallega...

    ------------------

    OS PEARES


    El paraje surge del paraíso,
    Nace del sueño…
    Ni te lo imaginabas…
    Ni te lo podías sospechar…
    ´´Se HACE´´ onirismo…
    Paraíso…
    Edén…

    Llegar allí, verlo, admirarlo, sentirlo…
    Abrirse…
    Estremecerse…
    Oír desde lejos el cuchicheante rumor
    De su fluvial tríptico…
    Alzar la asombrada mirada
    Hacia las tremendas paredes rocosas…
    Salir de repente del sueño
    Para adentrarse en el ensueño…

    Nadie puede vivirlo mejor que tú…
    Nadie puede sentirlo más fuerte que tu corazón…
    De tu alma de niño brota la imagen sin fin
    De este pedazo de magia céltica,
    Plateado espejo que estremece en centellas
    La brisa sutil, para llevárselo luego
    En la nostálgica ribeira del fluir de tu amor…

    Nadie, mejor que tú, sabe,
    Desde este momento único,
    Lo que es
    ´´amor´´…
    Es inmenso…
    Es ´´Ribeira´´…
    Es de entrañas…
    Se sendero y se pierde, ensoñación,
    Y se busca, escondido,
    Y vislumbra, entre solisombra…

    Es nostálgica voz de la bella,
    Que suena grave y suave,
    En los azules entresijos
    De este fabuloso Puente
    Que suena
    Y resuena
    En tu alma
    Y sin fin
    Este nombre mítico : ´´Galáico´´…

    Es ´´Galicia´´…

    Es fraternizar, entre ásperos peñascos
    Y colorados viñedos
    De este final de otoño,
    Esos tres ríos,
    Fundidos en uno…

    Maravillados ojos del niño
    Que descubre, deslumbrado,
    Una deslumbrante alhaja…
    Desguazado corazón,
    Que se parte en pedazos…
    Y sollozos que sientes aflorar,
    Dulces,
    Sin poder aliviar su cauce…
    Abarcando aquella lontananza
    En ámplio suspiro
    Las largas bufandas aneblinadas,
    Enroscadas entorno a las cimas
    Ya húmedas…

    Cuatro perlas que brillan
    A la punta de las ramas,
    Alboroto fluir del Búbal,
    ´´Pechar os teus ollos´´,
    Y recordar un nombre :


    ´´Muiño do Vao´´…

    Martina

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  2. Hola

    Gracias por acogerme entre vosotros.

    Quisiera, si es de vuestro agrado, enviaros esta poesía entre las primeras que hice, inspirada por este maravilloso rincón de la ´´Ribeira Sacra´´, Galicia, entre Monforte de Lemos donde resido y Ourense, donde se encuentra la locomotora de vapor que figura como foto de mi perfil...

    Lo mío es poesía y trenes y tierra Gallega...

    Sentir gallego...

    --------------

    OS PEARES


    El paraje surge del paraíso,
    Nace del sueño…
    Ni te lo imaginabas…
    Ni te lo podías sospechar…
    ´´Se HACE´´ onirismo…
    Paraíso…
    Edén…

    Llegar allí, verlo, admirarlo, sentirlo…
    Abrirse…
    Estremecerse…
    Oír desde lejos el cuchicheante rumor
    De su fluvial tríptico…
    Alzar la asombrada mirada
    Hacia las tremendas paredes rocosas…
    Salir de repente del sueño
    Para adentrarse en el ensueño…

    Nadie puede vivirlo mejor que tú…
    Nadie puede sentirlo más fuerte que tu corazón…
    De tu alma de niño brota la imagen sin fin
    De este pedazo de magia céltica,
    Plateado espejo que estremece en centellas
    La brisa sutil, para llevárselo luego
    En la nostálgica ribeira del fluir de tu amor…

    Nadie, mejor que tú, sabe,
    Desde este momento único,
    Lo que es
    ´´amor´´…
    Es inmenso…
    Es ´´Ribeira´´…
    Es de entrañas…
    Es sendero y se pierde, ensoñación,
    Y se busca, escondido,
    Y vislumbra, entre solisombra…

    Es nostálgica voz de la bella,
    Que suena grave y suave,
    En los azules entresijos
    De este fabuloso Puente
    Que suena
    Y resuena
    En tu alma
    Y sin fin
    Este nombre mítico : ´´Galáico´´…

    Es ´´Galicia´´…

    Es fraternizar, entre ásperos peñascos
    Y colorados viñedos
    De este final de otoño,
    Esos tres ríos,
    Fundidos en uno…

    Maravillados ojos del niño
    Que descubre, deslumbrado,
    Una deslumbrante alhaja…
    Desguazado corazón,
    Que se parte en pedazos…
    Y sollozos que sientes aflorar,
    Dulces,
    Sin poder aliviar su cauce…
    Abarcando aquella lontananza
    En ámplio suspiro
    Las largas bufandas aneblinadas,
    Enroscadas entorno a las cimas
    Ya húmedas…

    Cuatro perlas que brillan
    A la punta de las ramas,
    Alboroto fluir del Búbal,
    ´´Pechar os teus ollos´´,
    Y recordar un nombre :


    ´´Muiño do Vao´´…

    Martina

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  3. Gracias, Martina, por traernos a Galicia.

    Un abrazo

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  4. "No he aprendido a sufrir, toda severidad es inhumana"
    Juan Carlos Mestre

    Luz de un quinquet
    9 pintas, 29 latidos, Gillespie,
    madrugada, ganas de hablar.
    La generación del 77 íbamos a cambiar el mundo en el fututo
    pero los electrodomésticos siguen funcionando en el 2007,
    como siempre…
    Me pregunto:
    Por qué un intermitente puede llevarme a la lágrima, de vasta emoción, por qué siento que me responde, cuando se ilumina su automática luz naranja, y que no estoy solo, que somos dos, objetos comunicándose, que la máquina pretende mi atención, sabiendo antes de que se ilumine sin embargo apenas un segundo antes que así será…
    No lo entiendo:
    Por qué ladra el borracho a los coches que pasan a su lado.
    Es de noche.
    Hace frío.
    Mientras, la gente ahí afuera insiste, empujando sus pesadas rocas, hacia la pirámide.
    En las paredes de mi casa se pudre la luz de ayer por la mañana.
    Y yo sigo de pie junto a la ventana, sin tomar ninguna decisión.
    Podría quedarme a vivir dentro de esta canción.
    A night in Tunisia.
    Pienso que:
    La oportunidad debe ir acompañada de destreza…
    Todos los muebles de casa me observan con rostro de preocupación.
    No quiero pensar,
    para no atraer su atención, con el ruido de mi cabeza.
    Un automóvil ha atropellado al borracho, se apagó el ruido y la furia.
    Está muerto, pero no siento lástima.
    Tampoco sé qué significa eso realmente, si es salvaje, inhumano o inmoral,
    pero es cierto.
    Y mientras, la gente ahí afuera no deja de insistir, empujando sus rocas.
    Me pregunto:
    Debe haber algún motivo por el que todo haya adquirido esta forma,
    esta forma de costumbre, en que amanece como una herida sin importancia.
    Ya no recuerdo qué clase de paciencia me trajo a este lugar...

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